The Game is ON
Многое ли может рассказать о человеке его надгробная плита? Пожалуй, не слишком - только имя и даты. А многое ли смогут рассказать об этом человеке те люди, что пришли положить цветы на его могилу? И они знают немногим больше, чем мрамор. Хотя их знания значительно интереснее и даже пикантнее: «Знатный был паренек, говорят, его убил муж его любовницы» или например «Болел он сильно… да, пьянство - болезнь сильная». Правду расскажет лишь тот, кто не может сдержать слез, когда видит фото, сколько бы времени ни прошло.

Интересно, а вот почему мужчины никогда не плачут? Или все же плачут? А?
Больно сейчас. Каждый раз когда про смерть слышу, вспоминаю ИХ. Каждый раз садясь в машину и отмахиваясь от вопроса "Ты зачем ремень застегиваешь?", вспоминаю ИХ. Каждый раз снова и снова думаю о том когда мне вновь удастся коснутся холодного камня и очертить контур лица каждого из НИХ. И боль. Тоска. Невыносимая.
В 12-ть лет все было по-другому. В 12-ть я обалдело глядя на мать пыталась убедить себя в том, что она просто шутит. В 12-ть стоя на кладбище смотрела на 6-ть бледных лиц в гробах, в окружении цветов. Через полторы недели было 7-ое лицо. Только я не выдержала. Не пришла. Почти ненавижу себя за это.
С каждым годом становится все тяжелей, все больней. Время лечит? Ни черта оно не лечит! Только не меня. Кажется, рана расходится все шире. И почти болезненная потребность хоть на миг снова увидеть ИХ в живую. Не на фотографии. Невозможно.
Простите. Простите меня за все. За недосказанность, за обиды, за мою ревность, за то что причиняла боль, за то что не могла сделать тогда ничего, за мою глупость и наивность, за это.
Будьте моими ангелами. Там, на небесах. И никогда, никогда не оставляйте нас. Будьте ангелами, пожалуйста.

Я бы так хотела вас вернуть... хоть на мгновение...